Você já sabe qual é a sua.
Você pensou nela duas vezes naquela página. Quando leu a lista, e quando eu perguntei.
E ela não foi embora quando você fechou.
Eu não vou te perguntar por que você disse não. Mas se foi o valor — e quase sempre é — então eu quero tirar o valor do caminho.
Porque quarenta reais não podem ser o que decide se você vai plantar ou não.
Eu vou tirar quarenta reais.
O material é o mesmo, inteiro: os quatro tempos, as seis partes. Eu não tirei nada de dentro.
Eu prefiro você plantando a esses quarenta reais no meu bolso.
É tudo o que eu te mostrei.
E continua sendo você que planta, no seu tempo, dentro do seu Ritual.
Plantou, regou, e ao fim de trinta dias não sentiu nada acontecer? Me escreve, e eu devolvo. Sem você justificar nada.
Quem arrisca aqui sou eu. Você não arrisca nada.
Qual é a sua?
Você já sabe. E ela continua sendo a mesma desde a primeira vez que leu essa pergunta.
Se era só o valor, o valor eu já tirei.
— Sensitiva